...ХОЧЕТСЯ СКАЗАТЬ...

"...А потом все ушли и я остался один... Постоял пару минут, осмотрелся, и все понял... Никого нет... Есть я и моя Любовь. Всё остальное отпало по непонятным мне причинам...
Раньше создавалось впечатление, что я иду по дороге с огромной толпой близких мне, добрых, веселых людей. Мы смеемся, улыбаемся солнцу и проходящим мимо. Так хорошо, тепло и светло.....
Я проснулся...
И пошло всё на хуй! На этом корабле кроме крыс не осталось никого. В следующем порту живет мой друг, а через три недели я буду дома рядом с Ней. И всё... И пошло всё на хуй!
Если Вы думаете, что это я изменился, то Вы ошибаетесь. Я все так же смотрю на Вас большими глазами и жду улыбки в ответ на мою шутку. Я не хочу больше узнавать о том что обо мне сказали или подумали. Мне совершенно плевать. Один раз я уже менял всё. Мне это многое дало и на многое открыло глаза. Второй раз я этого делать не собираюсь... Я просто забуду. Я просто всё забуду...Тем более, что прошлого нет, как и нет будущего... Как и нет того, что мы когдато были близки с Вами..."

"...Когда порвется этот канат, возможно я и сменю курс..."
Акулы подплывали сегодня ночью совсем близко к кораблю, наверное чуют, что здесь кроме меня уже ни кого не осталось. Ладно. Я перенесу патифон из каюты на палубу, пускай эти твари думают что у меня все хорошо. Да вообщем то оно так и есть. У меня осталось еще немного табака, и я думаю, что дотяну до ближайшего порта. Через неделю я должен быть уже там... Если канат не порвется...

"...Всё хорошо...Капитан сказал, что скоро будет попутный ветер, и мы сможем тронуться в путь... А пока - я сижу целыми днями возле края борта и высыпаю из карманов песок..."
Я спрашивал у торговцев в порту Санта Де Монтегоссе, может быть пора уже и остановиться, купить себе дом на одном из этих прекрассных островов, завести себе коз, собаку и лошадей, а они рассмеялись...
У меня ужасно болит нога, каждый день... Древесный осколок от мачты тогда вошел очень глубоко, до кости... Я ели хожу... Но я не могу жить без запаха этого корабля, я не могу жить без шума бьющихся о борт волн, я ни когда не смогу жить без ветра, без соленого, холодного ветра...
Я в очередной раз пишу все это в карабельную книгу. В любом случае - кроме меня ее больше никто не читает...Сейчас арабы должны принести два мешка риса...Пора уходить...

...Витебска больше нет. Моего Витебска больше нет. Простите меня все те кто там живет и кто так же как я бесконечно любит этот прекрасный город. Дело не в Вас. "Ваш" Витебск есть и будет жить еще долго-долго....
...В прошлый раз я как будто обознался...Окликнул Его, Он повернулся, а я не узнал... я не узнал....Стало грустно...ТАК ГРУСТНО, что невмоготу...Я даже за руку поздоровался, и что-то сказал...вот только говорить с Ним было уже не о чем...с Витебском...
...Я боюсь приезжать к Вам, мои хорошие, любимые Друзья... я очень сильно боюсь... Я знаю, что большинство из Вас не любят интернет и ни как не смогут прочитать все это... А позвонить и сказать все это - это бред...
...Бутерброд, встреть нас на вокзале с витебским пивом!!...Встреть не на машине, чтобы смог с нами выпить...Только встреть!!!...Бутер, ты не представляешь, как херово сходить с этого ёбаного 645-ого поезда, когда тебя ни кто не встречает...Передайте этому козлу, чтобы он нас встретил!!! Кто-нибуть!! ПЕРЕДАЙТЕ ЕМУ!! Мне стыдно звонить с такой просьбой...Татарка, передай этому Козлу, что я скучаю... Я не буду звонить, скорее всего я вообще позже удалю эту запись...
...Витебска больше нет.......

Вода оставляет следы. Девочка и море.


...Лисья...Соседи с Питера...Катенька и Лёшка...

Сегодня всё хорошо.


Перевязка.


Она курит. Не будем ей мешать.

Две сестры. Вино. Любовь.


Ночная смена. Остановка.


Она. Патефон. Любимые трусы.


Полуприкрытая Полуспящая.


Жизнь на чемоданах.

...

...

...

-Почему PLUM BUM? Что это значит?

-...м-м-м..."Сливовый Бродяга"...вот и все...Когда возникла необходимость назваться - долго думать не пришлось...Я жил тогда на чужих хатах...Узнакомых и у мало знакомых мне людей...Время было такое...Сижу я значит на очередной кухне, сижу, значит, курю и думаю как же назвать группу...И тут Бутер заходит и спрашивает меня.
-Бродяга, жрать будешь?
-А что есть?
-Килограм слив!
...Вот и все...Я правда потом срал непереставая два дня...А так ничего...Хорошее название получилось.

-Кто сейчас играет в PLUM BUM?

-..м-м-м...Маэстро на контрабасе...Вы его пальцы видели? Нет??? посмотрите как-нибуть. Обязательно посмотрите. Такими пальцеми можно создавать мир...м-м-м...Он двумя пальцеми гвозди гнет. Я раз видел, как он двухсотку на двойной узел завязал...Это п...ц!...Вы попросите его, он вам из кочерги такое сделает - упадете. Хотя на вид высокий такой, сухой, скромный...
...Турок на ударных...Этот ни одной юбки не пропустит. Бывало уже на сцену выходить, а он запрется с двумя в сортире за гримеркой и не выходит. Я ему ору, чтоб, сука, выходил, а он ни в какую. Только слышу, как эти две пищат и хохочут. Что он там с ними делает - я не знаю. Но выходят обычно все довольные как львицы после обеда. И Турок за ними идет и пот со лба вытирает. А потом сразу за установку и еще полтора часа бомбит...Молодец!
Лукьян на кларнете и на саксе. Это вообще отдельный разговор. У меня такое чувство, что он спит с кларнетом. Я однажды в поезде слышал как он во сне свои партии просвистывал. При чем импровизировал...со всеми понтами...Красиво так...Я потом ему сутра рассказываю, а он не верит...Прикинь?!...Говорит, что вообще свистеть не умеет и никогда не умел!! Во как бывает!! Вот это номер!!!
На баяне у нас Зажигай - человек-загадка. Он никогда ничего не записывает по партиям, и ни когда ни чего не может вспомнить из того, что мы проигрывали день назад, но на сцене у него врубается что-то, и он херачит так, что глаза на лоб лезут. У него нет своего хорошего баяна и он периодически берет чужие. Мы однажды в каком-то кабаке играли, так он притянул какую-то херню. Говорит, типа антиквариат...типа, такой баян еще попробуй найди...Ну ладно, думаю, пускай, может действительно что-то ценное... Ну короче, играем, и посреди концерта я вдруг слышу, что Зажигай начинает какие-то соло странные бомбить. Поворачиваюсь, значит, смотрю, а у него, б.., кнопки отваливаются одна за другой, и он левой рукой их ловит и в карман пихает, а правой пытается еще и соляки выдавать...Я не выдержал и заржал!!!.. Вот так. Такой вот составчик...

-Как можно охарактеризовать музыку, которую вы играете?

-PLUM BUM - это много табака, вина, бессмысленных шатаний по ночному городу, танцев, музыки, и любви. Это рок-н-ролл из окон придорожных кафе, искаженный и нелепый рок-н-ролл. Вместе с рок-н-роллом - джаз, блюз и ска. Странный коктейль, от которого сутра не болит голова и хочется продолжать пить дальше.

-Когда и как ты начал играть?

-Я в три года начал. К моим родителям в тот день Дядя Йося зашел.. сосед сверху...Он на концерт собирался ехать. В оркестре городском играл. Спустился со своего второго этажа на наш первый во всем обмундировании уже, со скрипкой, ну и захотел в сортир по-большому. Короче, он решил не подниматься, а зайти к нам. Вот зашел, короче...Ну и мои родители на кухне сидят - чай пьют, Дядя Йося в сортире срет, а я в прихожей ножницами на его скрипке струны пилю... Я тогда поделку из пластилина делал... Кота лепил. Синего. Вот. И короче коту усов не хватало. А тут, значит, и Дядя Йося - со своим поносом и скрипкой так удачно подвернулся.... Ох, как он кричал, когда из очка вышел! Я как раз третью струну допиливал...м-да...

-Какие планы на будущее?

-Мне чая надо зайти купить. Любимая просила. А еще туалетной бумаги и сигарет, а то, смотрю, заканчиваются...

-Нет. Я не о том. Я в музыкальном плане спрашивал?

-А я о чем по-вашему?! Музыки не будет без туалетной бумаги и сигарет! К тому же, курение очень способствует пищеварению. Я слышал, что от запоров помогает...

-Ок. Можешь назвать музыкантов, которые повлияли на тебя?

-м-м-м...На против дома, в котором я провел часть своего детства, была аптека. Возле нее тогда играл на гитаре слепой полу-цыган , полу-еврей...странная смесь...может именно поэтому он родился слепым...Его отец был каким-то знаменитым композитором...м-м-м...или дирижером...вообщем-то никто точно не знал...Он делал пересадку в нашем городе...У него от поезда до поезда была разбежка в 6 часов... Вот...А здесь прямо над аптекой, тогда жила красивая и молодая цыганка...м-м-м...Дирижер встретил ее в привокзальном кафе...Короче все понятно...Так родился этот парень...Вот......Он целыми днями сидел возле входа в аптеку на старом раскладном стульчике, на которых обычно седят на барахолке продавцы навесных замков, и играл подобранные на слух пьесы и романсы ...Наверное его уже и в живых нет...У него была красивая гитара с вензелями на порожке, маленькой декой и буквой "L" с двумя крылышками по бокам на голове грифа...Я бы сейчас дал бы пару тысяч за нее...Интересно где она сейчас...Я часами слушал его, сидя на другой стороне улицы...Сидел, слушал и курил...м-м-м...вот...

-Кстати, почему тебя Цыганом называют?

-Цыганом?...м-м-м...из-за того, что могу развести так, что и незаметишь...из-за того, что могу деньги достать из воздуха (не всегда правда), еще могу часами нести бред и мне будут верить...А еще я нож могу спрятать так, что ни один мусор на мне его не найдет...м-м-м...А вообще я с сорока шагов попадаю в коробок из лука...с пятидесяти в пятак из макарова ...меня в карты не обыграешь, и мне везет в рулетку...на бильярде меньше, но в одну ночь я поднял до 500 баксов...потом правда драка была, и эти деньги пришлось на банкет потратить по случаю выбитого зуба у начальника охраны...хороший был банкет с джазом и стриптизом на столе...Короче начальник охраны был рад, и напихал девочке что танцевала в трусы около 600 баксов (своих уже)...вот...

-У тебя есть мечта?

-Ага.. Я вот патифон хороший хочу в последнее время, а еще гитару новую, прям сплю и вижу...а еще, хочу чтоб так щелкнуть пальцами и 2 гобелена сами сплелись и мне деньги за них дали, а потом посмотрели бы что пацан я нормальный и дали бы еще столько же...вот...а еще я хотел бы коньки роликовые для Малой на лето, а еще все альбомы Tom Waits на оригинальных дисках и такие же на пластинках и плюс к ним охренительный проигрыватель для них (пластинок)...а еще хотелось бы покататься на оленях и полетать на дирижабле с бокалом коньяка в руке...вот...наверное все...нуу не так много оказалось...я думаю что год будет очень интересным...

-Как ты пишешь песни?

-Как пишу? м-м-м...На самом деле глупо это все...Глупо и неинтересно...м-м-м...Я сажусь на стул, закуриваю, и так вот тупо сижу и жду. Жду, когда придет и накроет. Я ни когда не записываю песни. У меня все в голове. Даже рабочие варианты какие-то. Записать - это значит закончить работу, а работа обычно заканчивается уже на сцене, когда чувствуешь, что песня состоялась. А выхватывать на сцене блокнот и начинать записывать - это глупо, а потом времени нет, да и забываешь...Вот и получается, что песня живет как-то...Как-то сама по себе болтается, пишется без записи в церковной книге или в книге регистрации ЗАГСа ...вот...как то так......Серьезненко так получилось. м-да...

-Каким ты представляешь PLUM BUM лет через 20-30?

-...м-м-м...Мне будет...м-м-м...56!!! О черт!!! Каким же я красавчиком стану!!! Я думаю, что PLUM BUM через 30 лет наконец покажет свое настоящее лицо...Возможно даже, что мы на наш День Рождения уже сможем нанять симфонический оркестр, чтобы они сыграли нам "Пусть бегут неуклюже"...Прикинь, мы сидим на берегу и ловим рыбу, кэстрик, все дела, а за спиной у нас, на поляне, оркестр играет песню Крокодила Гены!!! Вот это кайф будет!!! Все пьяные и довольные! Да!...

...Семь лет назад я сел к Бутеру в машину и мы поехали...В его разъебаной тачке всегда было то, что нужно: магнитола и пепельница...хотя пепельница - это херня по сравнению с возможностью слушать музыку в дороге, слушать музыку громко и без последствий...курить можно и в форточку...Бутер вез меня к своему любимому полю...Когда мы доехали, мы вылезли из развалюхи и уселись на обочину. Мы сидели ,курили, и слушали музыку...Красиво...очень красиво...
...Бутер - редкостная зараза по жизни, сволочь без намека на эмоции, самолюбивая скотина и...неважно...Мне с ним было легко...Мне нравилось, что он почти никогда не говорил о деньгах, строил дурацкие планы на то, как он будет делать парус на лыжах, чтобы кататься по снегу зимой, или на то чтобы сделать огромный воздушный змей из красной материи...Он ловил ветер...Мне с ним было легко...он ловил втер...
...Я никогда не называл его другом...Я вообще боялся этого понятия - "друг"...Я не называл, но на чувственном уровне понимал, что ближе его у меня никого нет, в плане дружбы и всех дел...
...Когда я проводил его на поезд в семь утра, я заплакал...как сопливая малолетка...бля...Для меня закончился какой-то большой и прекрассный, удивительный и волшебный период моей жизни...Я сразу же немного постарел...Не повзраслел, а именно постарел...С ним что-то уехало...Он что-то увез и не оставил...Хотя скорее, он не пиздил ни чего, просто это "что-то" ебнулось об перон вокзала и разбилось...ебнулось и разбилось...
...Теперь он не ловит ветер, а я не слушаю музыку у него в машине...да и машины той уже нет.......Меня нет.

...В этот город стоило влюбиться, как в красивую женщину, умеющую танцевать танго и варить прекрассный кофе...В этот город стоило влюбитья...я это и сделал...сделал не думая...
..Я нашел то место, где бы хотел играть каждую неделю до конца своих дней...Я думаю, что и загнуться я наверное хотел бы там, сидя на скрипучем стуле, положив ноги на свой потертый кейс с гитарой, с сигаретой в зубах и с чашкой кофе на столе возле меня...романтика, бля...
...дайте знать, если у вас закончатся пули...

"...помнишь, когда я жил на "4 линии"?...я тогда много пил и пропадал невесть где...знаешь, я и сам не помню где я пропадал..ха-ха..м-м-м...чертов алкоголь...тогда я работал ночным сторожем на Семёновском кладбище...м-м-м...интересное место....очень интересное.....я много читал о нем в этих странных брошурах, отпечатанных на машинке, которые днем продавали посетителям.....гостям...ха-ха..."гости кладбища"...ха-ха-ха...так звучит смешно......а что еще ночью делать там...сиди - читай...иногда отрывай свою задницу от старого стула и обходи территорию....вот....старое такое место....типа самые старые захоронения в городе...м-м-м...наверное очень глупо было включать Семеновское кладбище в список достопремечательностей. сюда по утрам возили туристов и всякую другую нечисть...кладбище находилось сразу перед въездом в город, и чтобы съэкономить врямя "их" везли первым делом именно сюда..вот...представляешь, такие заспаные люди...в основном или очень пожелые или очень молодые ...дети...и тех и других я страшно не любил...вылазят из автобуса...потягиваются, матерятся, начинают курить...бля.....потом ходи убирай после них все....дневальный - сука, ничего не хотел делать....пил прямо сутра.....а потом дрых в каморе...бля...не ну я тож же заливался...но я ж работал...м-м-м....хотя какая там работа конечно?...хоронить уже и не хоронили...капать не надо, носить тоже...ходи по территории да ворон гоняй, чтоб на памятники не срали...да мусор убирай за этими идиотами....но дело не в кладбище..." (следует прдлжн)

...Я вот патифон хочу в последнее время, а еще гитару новую, прям сплю и вижу...а еще, хочу чтоб так щелкнуть пальцеми и 2 гобелена сами сплелись и мне деньги за них дали, а потом посмотрели бы что пацан я нормальный и дали бы еще столько же...вот...а еще я хотел бы коньки роликовые для Малой на лето, еще все альбомы Tom Waits на орегинальных дисках и на такие же на пластинках и плюс к ним охренительный проигрыватель для них (пластинок)...а еще хотелось бы покататься на оленях и полетать на дирежабле с бокалом коьяка в руке...вот...наверное все...нуу не так много оказалось...я думаю что год будет очень интересным)

...сегодня ночью опять убивал...и главное я ж не скажу людям с той стороны, что-то типа "Пацаны, извините, что я Вас тут убиваю... Я ж не виноват что мне такое снится!... Бля, Ребята, ну простите Вы меня!!!! Я ж себя не контролирую в этот момент, просто мочу вас одного за другим!!!"....а сказать типа "Я больше не буду!" не могу...не могу сказать...Потому что буду убивать, не сегодня так завтра ночью опять буду резать и расстреливать, душить и закапывать заживо, пресовать прикладом моего любимого автоматического ружья, ломать носы и руки, да и ноги то же...Бля!.......ПАЦАНЫ, ПРОСТИТЕ МЕНЯ ЗА МОИ СНЫ!!! ПРОСТИТЕ ЧТО Я ВАС УБИЛ....